Ecrits...

Dimanche.

Un bruit terrible me réveille Je me lève.. Papa est à terre dans la salle de bain. Son corps s’agite dans tous les sens. Une mousse blanche coule au coin de ses lèvres. Ses jambes frappent sur une bassine en fer jaune qui cogne contre la baignoire. Le bruit est infernal. Maman crie. Nous sommes seuls à la maison. Elle court chercher de l’aide. Je reste seul. Debout. Mes pieds sont nus sur le carrelage. Je crie "arrête !". Je bloque ses jambes. Il continue de remuer comme un animal mourrant. Maman ne revient pas. Je me bouche les oreilles, rien n’y fait. Je cours dans la chambre, ma tête sous les couvertures et les oreillers.

Puis, plus rien, plus aucun souvenir, le noir total.

Papa est mort 30 ans plus tard d’un cancer de l’estomac, il avait 70 ans.

Dimanche. Maman nous invite à déjeuner. Il y a ma sœur et mes neveux. Il y a ma femme et nos deux enfants. J’ai 40 ans. On mange. On parle, de tout, des vacances proches, des enfants, nous sommes bien. Papa est mort depuis 1 an déjà.

Soudain ma fille renverse son assiette sur ses genoux. Nous rions gentiment. Je me lève et l’emmène vers la salle de bain. J’ouvre la porte .

Et là, près de la baignoire, la bassine jaune en fer. Un bruit infernal, tellement fort, que je suis obligé de m’asseoir. Le souffle coupé net.

Renald 31 01 2001 Montpellier.